Texte

Es ist ein ekliges Gefühl. Das mir die Wirbelsäule emporkriecht, als ich Freitagnacht an einer Pommesbude an der Warschauer Straße in Berlin stehe. Ich bin gerade damit beschäftigt, eine betrunkene Freundin dazu zu bringen, etwas zu essen, als auf dem Handy meiner anderen Freundin eine Nachrichtenmeldung aufploppt. Mit einem Inhalt, der Geschichte schreiben wird.

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Wir saßen auf dem Boden. In einer Wohnung mit frisch geweißelten Wänden, der Geruch hing zwischen den Teelichtern, die das Holzparkett erhellten. Wir schauten uns um, wunderten uns, wie in dieses kleine Apartment neben all den Möbeln auch die vielen Geschichten gepasst hatten. Und gewährten der Sentimentalität freien Lauf.